Anonyme au Bois de Boulogne : Mon Défonçage Brut en Escale Parisienne
La chambre d’hôtel pulse au rythme du périphérique. Ronronnement sourd des moteurs, nuit qui avale Paris. Draps frais glissent sur ma peau halée, sueur d’excitation. Escale forcée, loin de mon Brésil natal. Ici, je suis Anonyme. Personne ne sait. Liberté totale. J’ai lu les forums : le Bois de Boulogne, temple des vices. Mini-jupe qui remonte sur mon cul bombé, bottes en cuir claquant, décolleté qui déborde. Je loue une voiture, moteur qui gratte la gorge, phares balayant la file interminable de bagnoles stationnées. Cœur qui cogne. Je gare, descends. Bruits de branches qui craquent sous mes talons. Air frais pique mes cuisses nues. Je m’enfonce dans les sous-bois, ombre discrète. Spot habituel : arbre massif, sentier à trente mètres de la route. Klaxons lointains, feuilles mortes qui crissent. Un client approche déjà, hétéro lambda, la bite dure. Je le laisse me besogner vite, par derrière. Coups secs, soupir final. On se réajuste sans un mot. Belge ? Français ? Aucune importance. Il file. Moi, je reste adossée, jupe relevée, prête pour la suite.
Un mec titube hors des ronces. Trente ans, jean tendu, haleine d’alcool. Il mate la scène, yeux fous. Il m’alpague au chemin : « Salut, je cherche un plan, t’es dispo ? » Voix rauque. Je souris, accent sud-américain qui roule : « Trente euros, chéri. Cuarenta por mi culo. » Il bande direct. Canon pour lui, sans doute. On retourne à l’arbre. Pas de blabla. À genoux dans les feuilles humides, je sors sa queue. Épaisse, veinée, prête à exploser. Clic-clac de sa ceinture, comme un métronome. Je suce mécanique, gorge profonde. Il balaie du regard, repère le voyeur : capuche, poignet qui file sur sa bite. Il lui fait signe. Bien. Qu’il mate. Ma langue agile, succions bruyantes. Sa main sur ma nuque, cheveux tirés. Pomme d’Adam discrète ? Il capte, mais bande plus fort. Couilles pleines, je masse. Il gémit. Seins gonflés contre son jean. Odeur de terre mouillée, voitures qui passent, phares qui flashent.
L’Approche
Je le retourne d’un coup. Face à l’arbre, cul offert. Ma langue fouille ses fesses. Humide, chaude. Il tremble : propre ? Moi, j’adore. Il s’abandonne. Je me redresse, marmonne en espagnol : « Puto… » Sac fouillé : lub froid, fiole de poppers. Gel sur son trou serré. Il se raidit. Avant-bras sur sa nuque : « Chut, mi amor. » Doigt qui force, puis ma queue dure comme fer. Il hurle presque. Poppers sous son nez, pouce bloquant narine. Il part en vrille, yeux révulsés. Je pilonne fort, coups de reins sauvages. « Tu l’aimes ma queue ? » Il râle : « Défonce-moi… plus fort ! » Voyeur à deux mètres, bite sortie. « T’aimes qu’on te mate ? » « Oui… » « Suce-le ! » Le vieux s’approche, cinquantard vicelard. Main sur sa queue à lui. Je sniffe encore, accélère. Bruits de peau claquant, feuilles qui volent. Il mate les ombres autour. Je jouis profond, sperme chaud sans capote. Immobile un instant, puis retrait brutal. Rire rauque. « Adios, chéri. » Je m’éloigne vite, jupe baissée, bottes crissant. Il s’effondre, cul béant.
Retour à la bagnole, moteur qui ronfle. Hôtel en vue, lumières tamisées. Valise bouclée demain. Aéroport, avion. Anonyme repart. Pas de traces, pas de regrets. Juste le frisson qui palpite encore entre mes cuisses. Paris effacé.
