Rencontre brute sous la pluie : l’errance sensuelle de Marcel au bord du canal
La pluie fouette l’auvent de cette grande bâtisse en bois, blottie au bord du canal. Trempé jusqu’aux os, mon ciré colle à ma peau comme une seconde épiderme glacé. Sac alourdi d’eau, je frappe à la porte lourde. Elle grince. Un colosse barbu m’ouvre, torse bombé sous chemise ouverte. “Entre, gamin, t’es un noyé.” Odeur…