Nuit brute sur le cargo Charles-de-Gaulle : mon sexe anonyme en escale à Caracas
Le cargo Charles-de-Gaulle ronronne comme un vieux fauve malade. Réacteur Fermi qui crachote sa vapeur radioactive, odeur aigre de fûts éventrés, flaques iridescentes sur le quai désert de Caracas. Pluie jaunâtre qui ruisselle, laisse une pellicule grasse sur ma peau. Loin de la Cité qui crépite, de ses vrilles d’acide dans ma tête, de ses…