Escale torride : mon protocole Covid dérape en terre inconnue
Le moteur de ma voiture de location ronronne doucement dans cette ville anonyme, loin de mon quotidien. Escale forcée pour une mission pro : aide à domicile post-Covid. Je suis Sylvie, mais ici, juste ‘Anonyme’. Personne ne me connaît, pas de traces. Liberté totale. Je gare devant l’immeuble feutré, un appart-hôtel chic. Mon cœur bat fort. Protocole strict : blouse jetable, rien dessous. Gênant avec mes gros seins, ma touffe noire. Mais le frisson monte. Je sonne. Il ouvre, la cinquantaine, robe de chambre. Sympathique, isolé. Sa femme ailleurs. Parfait pour l’imprévu.
Je file me changer dans la voiture. Air frais sur ma peau nue. Culotte, soutif au sol. Blouse translucide. Mes nichons lourds ballottent, tétons durcissent déjà. Touffe visible, chatte offerte. Tant pis, c’est pro. Mais putain, excitant. Je resonne. Son regard glisse : il mate tout. Ma touffe, mes seins. Il sourit. Je rougis. ‘Préparez votre bain.’ Il obéit. Déshabillé, sa bite dressée jaillit. Moyenne, belle, gland rouge gonflé. Symptôme Covid confirmé. Gants sur, je vérifie : enflammé, dur. ‘Masturbez-vous avec la main gauche. Sans arrêter.’ Il hésite. Je hausse le ton. Baignoire remplie, vapeur chaude. Il s’installe, branle. Je surveille de près.
L’approche : liberté et frisson de l’inconnu
Salle de bain étroite, lumière tamisée. Je m’assois en face, jambes écartées. Blouse courte, chatte à l’air. Il mate, ralentit. ‘Continuez !’ Café en main, je le fixe. Sa main gauche pompe, veines saillantes. Gland plus rouge. Douloureux. Trente minutes passent. Cheveux lavés, je me penche : seins au-dessus de son visage. Il sent leur poids ballotter. Douchette glisse, eau gicle. Blouse trempée, transparente. Nichons nus, tétons énormes dressés. ‘Désolée…’ Il bande plus fort. ‘Magnifiques.’ Je savonne son dos, fesses, anus glissant sous gant savonneux. Devant : je prends le relais. Savon mousseux, je branle sa queue raide, caresse couilles poilues. Mes tétons percent le tissu mouillé. Chatte mouille, trempée.
L’explosion : sexe brut et protocoles qui volent en éclats
Canapé moelleux. Il accélère, crie. ‘Ça gonfle !’ Je branle fort, gants neufs. Il hurle, jouit enfin. Jet énorme, chaud, sur ma blouse ruinée, mon téton nu. Réchauffe ma peau. Un mois sans venir, dit-il. Je vide tout, pommade apaisante sur son sexe en feu. Assise face à lui, jambes ouvertes, chatte dégoulinante visible. Boutons lâchés, fesses offertes en me levant. Honte brûlante, mais kiff total. ‘À demain.’ Blouse spermeuse collante, téton sorti, je file à la voiture. Bruits de ville étouffent mon souffle court.
Valise bouclée plus tard, clés rendues à l’hôtel voisin. Téléphone à la boss : rapport cru, sperme sur téton, chatte vue. Elle insiste pour échantillon demain. Mais je repars déjà, anonyme filant vers l’inconnu. Son sperme sèche sur moi, trace éphémère. Frisson gravé, corps repu. Prochain escale, nouveau jeu. Personne ne saura.
