Anonyme à Pantin : Soutien-Gorge Vendue 100F, Baise Sauvage en Rue après Minitel

Le taxi ronronne en s’arrêtant devant le café près de la Porte de Pantin. Juin 90’s, air tiède de Paris. Je descends, imper beige serré sur ma peau. Loin de mon bled, anonyme totale. Personne ne sait qui je suis, Bérengère ou pas. Juste une rousse de 32 ans, 1m65, 56kg, connectée sur 3615 Reso pour draguer l’imprévu. Éric m’attend. Cinquante balais, mais le feeling minitel a matché : exhibition, frissons discrets.

Vingt heures dix. Je pousse la porte du bar. Lumière tamisée, odeur de bière éventée. Il est là, près de l’entrée, sourire nerveux. ‘Je suis Bérengère.’ Sa voix tremble un peu. ‘Enchanté, Éric.’ On commande : whisky glacé pour moi, américano pour lui. Silence lourd, gorgées lentes. Stress monte, excitation palpite déjà entre mes cuisses. ‘Toujours partante ?’ ‘Oui, pour le jeu.’ On finit les verres, main dans la main. Sa paume chaude contre la mienne. Rue calme, nous marchons vers le resto indien. Serveur nous cale dans un coin sombre. Parfait.

L’Approche : Liberté Anonyme et Jeu Interdit

Chemisier blanc, jupe grise crayon, bas chair, talons noirs. Apéro avalé, on papote comme vieux potes. Entrées finies, il sort cent balles. ‘Qu’est-ce que je t’achète ?’ Mon soutif dentelle blanche. J’espionne la salle clairsemée. Serveur arrive avec les plats, j’attends. Parti. Main sous manche, je dégrafe, fais glisser les bretelles. Un bouton défait, je tends le trésor. Il le palpe, range en poche. Mes nichons libres pointent sous le tissu fin. ‘Défaites-en un autre.’ J’obéis. Courbe de seins offerte en furtif. Il bande des yeux.

Plat principal expédié, deux cents francs. ‘Mon string ? Il est trempé.’ ‘Parfait.’ Jupe droite complique tout. Assise, je me dandine. Relever le tissu sur les bas, attraper la dentelle humide, la faire glisser aux chevilles. Sous la table, je la lui file. Il renifle l’entrejambe moite, yeux mi-clos. Dessert arrive. Un bouton de plus : poitrine nue, tétons durs. ‘Jolie vue.’ Café, addition. Toilettes pour moi. J’enlève la jupe. Nue sous l’imper, sauf bas. Trois cents francs dus.

L’Explosion : Plaisir Brut et Sans Limites

Dehors, rue perpendiculaire sombre. Porte cochère. J’ouvre l’imper, sa main sur mes bas. Chemisier béant. Baiser vorace. Ses paumes sur mes seins, langue sur tétons. Je marche devant, écartant l’imper : toison rousse, fente prête. Renfoncement. Elle le plaque, ouvre sa braguette. Queue raide. À genoux, je l’avale. Bouche pleine, salive coulante. Voiture passe, cœur bat. Elle se redresse, dos tourné, imper relevé. ‘Viens.’ Je la pénètre. Trempée, chaude. Coups de reins brutaux contre le mur. Bruits de pas : stop. On se rhabille, souffle court.

Vers sa 205. Elle écarte les jambes côté passager, imper ouvert. Route simple. Au feu rouge, elle sort sa queue, l’embouche. Érection max. Mes doigts sur sa fente, clito gonflé. Elle jouit en gémissant, je crache dans sa bouche. Elle avale, embrasse. Quartier calme en bas de chez elle. Mais non. Je suis anonyme, en transit. ‘C’était top, Éric. Bye.’ Je claque la portière, imper noué. Valise au hôtel proche, train demain. Il reste là, queue molle, souvenirs. Moi ? Disparue dans la nuit parisienne, libre, prête pour l’imprévu suivant.